​Ce sont des passants qui passent, qui pastrouillent
Autour d'un bon pastis

Au tabac d'en face, rue de la malice

Des passants qui passent, ils font la patrouille

Au tabac d'en face, de la rue de la débrouille

Ils n'ont pas de visage, ils parlent d'une même voix

Pas très sages au passage d'un autre qui ne leur ressemble pas

Mais ils n'ont pas voyagé au-delà des comptoirs

Mais ils ont à raconter les plus folles des histoires
 

Mais ils remettraient Paris, Paris en bouteille

Mais un autre Jean-Marie aux urnes des jours sans soleil

Mais ils vivent jour et nuit dans ce monde virtuel

À parler de la vie autour d'un sandwich beurre et rondelles

Ce sont des passants qui passent, qui pastrouillent
Autour d'un bon pastis

Autour d'un bon pastis au tabac d'en face, rue du vice

Des passants qui passent, ils font la citrouille

Au tabac d'en face, de la rue de la débrouille
 

Un petit noir le matin, comme une peau de chagrin

Un petit rouge pour midi, servi par un indien coolie

Une mousse à 4 heures, pas de plus grand bonheur

Un petit blanc le soir sur du Kassav ou du Jocelyne Béroard

Il vient du terroir et des contrées lointaines, mangent du radis noir

Toutes les fins de semaine, ils lisent dans les journaux

Les nouvelles du jour, ils font une tête de bigorneau

Quand le PSG perd un match retour, ils ont les mains usées

Par un travail trop dur dont on a abusé jusqu'à en faire des fissures

Et c'est la voix du peuple, ce peuple si joyeux

Qui vient noyer les larmes sur un zinc bien propre et soyeux

Ce sont des passants qui passent, qui pastrouillent
Autour d'un bon pastis

 Au tabac d'en face, rue de la police

Des passants qui passent, qui arrosent et qui mouillent

Au tabac d'en face, de la rue des embrouilles

Des passants qui passent

Des passants qui passent

Des passants qui passent

Des passants qui passent

Passent….


AUTEUR : Lionel Pasquier