Ils arrivent et entament à quatre mains le sacre du printemps, cette pièce pourtant composée pour un orchestre entier, à quatre mains seulement mais l’on jurerait presque qu’ils en possèdent dix. Il en faut bien dix pour tour à tour jouer puis tenir les partitions qui s’envolent au vent, dix pour faire office de dizaines d’instruments, dix contre ou plutôt dix avec les centaines d’oiseaux qui piaillent tant qu’ils le peuvent à la santé du jour. Ils ne se contentent pas de s’attribuer un côté du clavier, de se partager pour l’un le côté grave et pour l’autre l’aigu; leurs mains se croisent, se décroisent, parfois l’un ajoute une note, une seule, entre deux phrases de l’autre. Ces deux-là, on nous l’a dit, s’accordent à la ville comme à la scène, et lorsque je m’approche de plus près, pour y voir de visu le jeu des mains, il y a les alliances dorées à leurs mains gauches respectives, on ne sait presque plus laquelle est à qui, ils se confondent, forment un tout, comme en s’aimant ne pas se contenter de viser, d’espérer l’harmonie, mais l’enclencher, à deux, l’engendrer : l’harmonie.